那天你三十一岁

你以为会背负一生的包袱，没注意到是什么时候，找不到了。

记忆里的草生长了一半，你把它们锄掉时，它们还未挠起胸腔里的痒。

点蜡烛，只点一根，一切都是全新的。

以前那么多事没做，后来做了。

其实你早不在乎。

你说，起来吧，度过这个冬天。